[Woland Von Morger]

Открыл окно в комнате, лежу с ноутом, дождик по подоконнику бьёт, почти как весной. Весна зарождает в сердце тревогу. Вместе с природой как будто бы рождаешься заново. Даже сумерки совсем другие. И обязательно это март. Конечно, он может быть таким же, а вернее именно такой же, как декабрь - холодный, иногда с большим количеством снега... но уже даже дышится по-другому.

Мыслями я далеко. В салоне из кожи и дерева. Несусь по автостраде. Съезжаю на обочину с эстакады, бетонной петлей захлестнувшую дорожную развязку, останавливаю машину. Двигатель прощально воет угасающими оборотами, и наступила тишина. Открываю дверь, свешиваю ноги на серый асфальт. Достаю пачку сигарет, срываю целлофан, закуриваю. Бензиновое пламя зажигалки касается кончика сигареты и она становится окурком. Выпускаю клуб дыма, и смотрю на город.

Солнце за спиной скрылось за облаками. Я его чувствую так же, как остывающий мотор, как всплески бензина в баке. Ведь проходит ещё один день будний. Тоскливо и одиноко. Очень хочется напиться. Я даже представил себе, как это будет. Старая пыльная квартира. Остатки дешёвого виски в поллитровой бутылке. Малиновый звон в голове. Красный диван и одеяло без наволочки, в которое можно зарыться лицом.